mirage en plein désert, s'aimer comme à la guerre. (solbo)

Lascia perdere queste storie e vieni a bere qualcosa. Tu tournes ton visage vers Romeo et tu acquiesces d'un signe de tête. Sans doute a-t-il raison, combien de temps perds-tu à fermer les yeux, face à l'horizon baigné par le soleil, à réfléchir et tenter de te souvenir ? Sans doute trop. Mais elle est là, toujours.. dans tes songes, dans tes rêves. Comme imprimée à l'encre indélébile derrière tes paupières. Quand il fait noir, tu ne vois que ses boucles blondes. Sa voix enchanteresse et ce cri qui déchire tes nuits. Même refrain, même ritournelle. Tu soupires, poses le vieux tachéomètre qui te suit partout sur le trépied en te redressant sur tes jambes. Io arrivo. Tu leur lances en poussant un soupir. Tes yeux qui se lèvent une dernière fois sur l'horizon.. Dov'è lei? Tu murmures à peine en tournant les talons.

Perdu dans tes absences et tes pensées, tu écoutes les conversations sans vraiment chercher à les comprendre. Il y a l'homme que tu étais et celui que tu ne seras jamais plus. La ligne est trop fine.. tu déambules avec maladresse entre tes souvenirs et ceux qui se forgent tout seul. Tu ne crois pas plus ce qu'on veut bien te raconter que ce que tu crois avoir vécu. Tu te rappelles de l'odeur des oranges mais ne parviens pas à te souvenir si tu l'aimes ou si elle t'écoeurt. Vie entrecoupée de certitudes et d'illusions ! Et dans cet enfer, il n'y a qu'une seule chose qui revient à chaque fois comme un boomerang lancé au hasard. Une image, une voix, un sourire.. une silhouette, une main qui attrape la tienne et le sentiment imperméable d'amour que tu lui portes. Une femme, blonde, auréolée d'un faisceau de lumière. Contre-jour emmerdant qui t'empêche de détailler son visage. La femme de ta vie, sans doute, celle que tu as abandonnée derrière toi sans que personne ne parvienne à y mettre un nom. Quand enfin tes compères réalisent que tu apportes à leurs discours autant d'importance qu'au bulletin de météo qui défile sur les écrans du bars dans lequel vous vous trouvez, ils décident de baisser les bras.. mutisme complet quand tu te lèves, les abandonne à leur verre pour retourner sur le site des fouilles. Comme un besoin viscéral d'être parmi les vestiges, comme si ta mémoire pouvait s'y trouver encore.

Tu fais claquer tes pieds sur le sol en grimpant la petite colline. Clope au bec, tu dépasses le premier campement pour rejoindre celui dans lequel tu te trouvais, une heure plus tôt. Quand enfin se dessine devant toi les premières lignes posées des archéologues, tu sens ton coeur qui s'emballe. Ta place est ici ! Douce utopie.. une place dans les vestiges d'anciennes vies quand la tienne glisse entre tes doigts maladroitement. Dans les rayons du soleil pourtant, tu crois voir une silhouette un peu plus loin. Une jeune femme, près de ton tachomètre. Pourquoi ? Tu accélères le pas, comme pris par le besoin incandescent de retrouver ton matériel et puis.. tu marques un pause quand elle se retourne. L'oreille alerte, elle t'a sans doute entendu écraser la roche sous tes pieds. Dans le contre-jour, elle se dresse devant toi comme dans tes rêves. Serait-ce possible ? Ton coeur manque un battement, ta respiration se coupe. Ta main droite monte jusqu'à ton bras gauche et pince ta peau Ouch. tu t'entends dire. Est-ce seulement réel ? Est-ce seulement possible ? Le temps s'arrête autour de toi, les souvenirs affluent mais ne se dessinent pas. Une barrière s'impose, un dernier rempart. Le scepticisme avant tout.. tu retiens ton souffle, tu dis Je peux vous aider ?* d'un anglais plutôt maladroit. Sans savoir pourquoi cette langue plutôt que ton italien natal..

*dialogue prononcé en anglais.

la chaleur est étonnante cette après-midi et sur son corps rougissent déjà quelques zones négligemment protégées. elle n'est pas de ce genre, solveig. elle n'y pensera pas, à tartiner sa jolie peau d'une crème hors de prix, à sortir avec un peu de poudre sur le nez, à passer ses lèvres sous le joug d'un rouge flamboyant. elle finira en écrevisse et c'est bien peu de choses, face à l'émotion qui vient de l'attraper. les gouttes forment sur ses joues rondes d'enfant des sillons plus foncés, comme si elle était couverte d'une large couche de poussière. il s'y mêle l'angoisse des derniers mois, la satisfaction d'être arrivée au bout du voyage et la crainte de ne pas avoir les jambes suffisamment solides. elle ne s'écroulera pas pourtant solveig, pas devant eux, particulièrement pas devant lui, et pourtant déjà elle croit de l'air lui manque un peu, comme la montagne sur laquelle elle est était en réalité beaucoup plus haute.

ici même les larmes prennent leur temps. pourtant il fait si chaud que lorsque ces petits points sombres tombent sur la pierre lisse des rochers sous ses pieds, il sèchent en quelques secondes. c'est comme si la vie elle même voulait l'effacer, effacer cette peine légitime qui la prend à la gorge, qui lui rappelle qu'elle aime, un peu trop fort. elle laisse ses doigts effleurer le métal chauffé à vif, appréciant la brûlure qu'elle s'inflige presque comme une sentence, celle d'être arrivée jusqu'ici pour forcer son destin, bousculer sa vie et s'y retrouver de nouveau, le nom gravé entre les lignes de leur histoire. la suite de cette histoire vient justement d'arriver, et c'est par le roulement, infime, d'une petite pierre qui dévale la colline que solveig le comprend. lentement son poing se serre et rageusement essuie des larmes intarissables, écrasant sur sa peau des lignes noires d'un mascara qui coule autour de ses yeux fatigués. elle voulait qu'il la voie forte, il la verra en colère. solveig se tourne et c'est comme ça que tout recommence.

il se pince. il se pince, ce con, comme quand on reçoit de l'argent sans y croire, qu'on pense avoir vu un ovni ou qu'on aperçoit une beauté canonique. elle est peut-être un peu des trois, solveig, tout en étant un million d'autres choses éparses et désorganisées. il se pince et aussitôt elle voudrait tout casser, balancer ce trépieds de malheur en bas de la colline, hurler contre ses épaules larges qu'elle aurait préféré qu'il soit mort. c'est aussi fort qu'elle résiste à sa peine en posant les yeux sur lui. elle voudrait se foutre de tout et surtout du fait qu'il est beau comme zeus, febo, que sa peau dorée lui semble sortie d'un tableau de maître, que sa voix est venue proposer à ses oreilles une nouvelle étreinte. Je peux vous aider ?* une rage monte dans le ventre tendu de solveig. elle retourne et retourne dans sa tête ces mois qu'elle a passé ventre contre le sol, à attendre dans une lassitude crasse le retour d'un homme à qui elle a trop donné. il se moque d'elle, febo, il joue les hommes conquis qui ne sont plus à conquérir. tu te fous de moi ? elle crache comme un venin à ses pieds, alors qu'une dernière perle vient de tomber de ses yeux bleus.